Qué
vida Qué alma
sin cura ni duerma
domingo qué
sol@s
domingo
girado a
sentencia
De dicha de nuestra
a vacío
o nada
es entre
lo lleno del vaso
que no
viene a la boca
a empecinados
de tiempo
en paladas
lo que mal
o
bien
damos
Y en cintajos
de oleada
de pobres de cosas
dibujamos
un rastro
difuso
de rostro
de luna en el aire
al bosque
sin calendario.
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